Tantas ilusiones marca el papel,
Sabes de esas que se escriben sin querer,
Es el momento perfecto donde el corazón,
Narra todo, lo que llega a querer.
Ese momento tan sensible,
Donde parece que la luna y la pluma se conectan,
Para hablar de manera profunda,
Y desnudar el alma por completo.
Es posible que tan solo un momento,
Baste para destruir un sueño,
Convertirlo a trizas tan pequeños,
Que no sepas el orden de lo que pensaste.
Me cuesta trabajo el pensar,
Como las palabras llegan a causar,
El mismo dolor, que aquel puñal,
Del mismo filo, que un cristal.
Créeme que jamás imagine,
Que tan fuerte llegaría a caer,
Fue karma o destino,
Yo le llamo mujer con mucho carácter.
Son de esas cicatrices internas,
Donde no hay alcohol que las cure,
Ni recuerdos para sanarlas,
Solo el ardor de aquel ayer.
Queda un simple bohemio,
Cantándole a la luna sus defectos,
A ver si algún día escucha mis versos,
O cambia de prospecto.
Ese momento perfecto donde el mas cabrón,
Habla con la cabeza, pero más con el corazón
En lo profundo de un rincón,
Donde vuelve a huir por miedo al error.
Ese mismo poeta que huye en sus poesías,
En versos escritos ala luna,
Donde no hay mujer que pueda destrozar,
Tan bella escritura.
Me siento tan decepcionado,
Escribiendo a un simple cuaderno,
Esperando que sea el,
Quien cure mis desvelos.
Tantos pensamientos brotan de mi cabeza,
Que es difícil hablar con certeza,
Tengo tanta inquietud en la boca,
Que callo para ver, su respuesta.
Es un eco tan profundo,
Que solo escucho mis discursos,
No hay respuesta de nadie,
Solo un tonto hablando alas calles.
Difícil solucionar un poeta triste,
Pero mas difícil el no tener a quien escribirle,
Solo un verso al viento,
Que llegue a donde yo te lleve.
-Edgar Rodríguez
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